
Сейчас, мой дорогой друг, я расскажу тебе, что это такое. Это то, что я сам видел и пережил (пережил ли?)
Я знал, что этот человек меня передаст. Если бы я верил в бога, то сказал бы, что бог мне дал черту - угадывать людей. Я могу угадывать невероятные вещи, не зная фактов, у меня черезвычайно развита интуиция, особенно в отношении дурных поступков и грязи. Ещё за несколько лет, я почувствовал, что это произойдет. Я всегда чувствую этот холод. Исключительная верность, уверенность, не было предпосылок. До идеала тоже, конечно, далёко, но в человеке я был уверен, больше, чем в себе самом. На сколько это вообще возможно. Но я почему-то угадывал настоящее положение вещей. Без причин, без фактов, без намёков. И когда близилось время - мои тучи сгущались. Как будто тысячи тонн висят на твоей душе. Ни с чем не перепутать чувство предстоящей опасности, я точно знал, что произойдет и примерно представлял даже когда. Черт возьми, я угадал даже примерный день, хотя факты появились только через четыре месяца после этого!
Поскольку я знал заранее, что будет, я был морально к этому готов. Думал, что готов. Пережил, переболел, перетерпел, знал, в конце концов и все равно был застигнут в расплох.
Очень жаль, что только потом я узнал, что есть сорт людей, которые предают легко. Пока ты находишься рядом, имеешь авторитет, имеешь вес. Но стоит лишь отойти и ты уже не больше, чем просто прохожий. Ты никто и никем не был, и стать можешь только никем.
А теперь ты узнаешь, что это на самом деле такое, закрой глаза и почувствовуй:
В твоё голое, чистое тело с размаха, с двух рук втыкают топор. Прямо между лопаток, с хрустом. По самую рукоять. Вас когда нибудь жестоко били? А топором ?
Этот человек не вынимает его, оставляет его в тебе гнить. И ты с этим живёшь. Выживаешь, лечишься, вытаскиваешь его понемногу. А когда вынимаешь оружие, которым был убит, то с ужасом обнаруживаешь, что в тебе осталась дырка, сквозь которую видно небо. Она уже никогда не зарастёт. Ее уже никогда ничем не заполнишь. Ни друзьями, ни женщинами, ни алкоголем, ни наркотиками. У тебя остаться только топор, с остатками себя самого и дырка в груди, через которую можно просунуть руку. И ты живёшь с этим, покалеченный, разрубленный, и сквозь тебя свистит ветер.
Люди говорят: все будет хорошо, время лечит.И ты, конечно, соглашаешься, киваешь. А вы хоть раз видели, что бы время воскресило мертвеца? Все, что может делать труп - это гнить. Если тебя уже убили однажды, то тебе будет плевать, кто и как кромсает твои остатки.
Разумеется, все топоры я давно уже вытащил. А руки, что их держали не переставая вытирают свои слёзы. А ветер, что свистит в моих ранах давно стал мне другом.
Но одно я знаю точно. К этому невозможно подготовиться.















