Говорят, страшнее всего в провинции – людская молва.
Ты ещё говорить толком не научился, ходишь – а мама тебя за капюшон держит, чтобы не упал да коленки не разбил.

И уже в это время ты начинаешь думать мысль, которую до тебя и отец думал, и дед, и прабабка из Брянска. «А что люди скажут?»

В маленьких городах очень мало новостей. И есть два типа новостной повестки:

- федеральная (Путин, Донецк, Сирия, вот это всё)
- местная. Которая в разы интереснее. Ну по какому первому каналу вам расскажут, что:

Танька родила от кавказца, а гуляла с ним, пока муж был на вахте. Два брата, Лёха и Игорёк, не разговаривают уже два месяца, потому что наследство поделить не могут. Серёга вчера пьяный на своей шестёрке лавку снёс во дворе. Костян подсел на наркоту, и по нему уже видно. А такой парень хороший был, отличник.

Была во дворе моего дома палатка, и работала в ней женщина лет сорока, Оксана.
В соседней общаге жил Богдан, а окна его прям на ту палатку выходили. Влюбился в Оксану, как мальчишка. А ведь мальчишкой и был – 19 лет отроду. И за Оксаной давай ухаживать: то «Алёнку» ей принесёт, то цветов с городской клумбы нарежет. Так и поженились.

Месяца два их молва облизывала, не бывает, мол, такой любви, «шо ж она, ей о внуках пора думать! А она! Сына завела! Да в постель!».

А им хоть бы хны, ходят, улыбаются, да она его под локоток так придерживает. А потом у них сын родился, славный пацан.

Я тогда понял: молва – сила страшная, а любовь – сильнее, всё одно.

С вами снова рубрика "Народное творчество".

Если вы скажете начальнику, что досмотрели это видео, он даст вам отгул на завтра. Чисто поболеть дома, отлежаться.

Если поставить рядом с этой фотографией стакан воды, утром он превратится в фанфурик боярышника.

Кунгур
Фото: Александр Щепетков

Канал дня - @provincialman
Его ведёт отличный парень Кирилл, который однажды, как и я рванул, из своих пердей в Москву.

Кириллу 19, и он ещё совсем максималист без полумер: пашет, учится, опять пашет, нервничает, пьёт глицин – покоряет Москву изо всех дурацких сил. Почему-то Кирилла совсем не радует перспектива вернуться в Барнаул.

Зачем подписываться? Чтобы за Кирилла искренне, всей душой поболеть.

Это #реклама, но автор этого канала на Кирилла подписан по доброй воле – очень уж хочется парня поддержать в его нелёгком деле.

Амчане ненавидят Москву.

"Огромный ненасытный монстр. Он сожрал всё: деньги моей семьи, время моей семьи, он отнял моего мужа, он отнял возможность нормально жить".
И так думает каждый второй.

Москву ненавидят. Это не прекрасная столица с парками и скверами, колоколами и храмами из песни Газманова.
Москва - далёкий город, куда "утекают наши деньги".
Там бесятся с жиру, нюхают наркоту в сортирах клуба, там даже самый тупой бездарь получает по миллиону в месяц.

"Заморозки в Москве? Снегом завалило? Получите, москвичи чёртовы!"
"Жара? Надеюсь, вы там все охереете!"

Москва для многих жителей любого другого города - это маленькое вражеское государство, захватившее Россию, а вовсе не часть этой самой России.

В обычном сне обычного слесаря с завода Василия нет-нет, да и возникнет картинка,
где Москва сгорела к чертям, а россияне зажили ого-го.
И он, Василий, зажил ого-го.

Построил себе дом на окраине города.
Как полагается, с сараем, шестью сотками под клубнику с картохой, с псом Шариком и красивым забором.
Смотрите-ка. А сейчас Василий купил себе новенькую "Волгу" (потому что лучше машины до сих пор не придумали).
Куда это он мчится так лихо, что даже ветер треплет его курчявую шевелюру?
Он едет на моря! В Абхазию, в Крым и даже в Турцию! А эта длинноногая красотка рядом с ним - жена Василия.
И её, конечно, зовут не Валентина, а какая-нибудь Вероника, и она волосы не на бигуди завивает, а ходит к цирюльнику -
такая уж она требовательная.
У Василия на шее цепь золотая толщиной с мизинец, а на руке, которой он лихо крутит руль, часы - "Луч" или "Полёт".

И кому она нужна была, эта Москва, если без неё здорово так?

Василия разбудит голос Валентины: "Вставай паскуда пьяная, опять премии лишат, если опоздаешь!".
У Валентины на голове бигуди, в голосе - искреннее негодование.

- Слышь чё, Вась! Говорят, в Москве какой-то парк "Зарядье" открыли! По телевизору передают!
Наши-то налоги, поди, наши! За наши денежки! За твои, дурака, да за мои!
- Валь, борща налей!
- А вот сам и нальёшь, рабство сто лет как отменили!

И Василий нальёт себе борща, похлебает холодным. Наденет старую робу, да пойдёт себе на завод.
А завтра ему опять приснится, как он на "Волге" в Евпаторию мчит на всех порах.
Эх, если б не Москва эта!

Теперь знаю, как выглядит выражение "до победного конца".

Уфа
Фото: Игорь Попов
UPD: это не "Победа". Это Москвич! Спасибо подписчикам за науку! Теперь в этом канале ТОЧНО есть хотя бы один москвич.

​​А мы продолжаем баловаться Азбукой провинции.

Сегодня в эфире буква Ё.
Я, когда свою Азбуку составлял, даже подумать не мог о них.

Ёлки у администрации.
У каждой У КАЖДОЙ администрации провинциального города качают лапами красавицы-ели.

Казалось бы, причём здесь менты?
А вот причём, сейчас всё узнаешь, мой нетерпеливый читатель.

Вспомнился мне вот какой случай.
В этих ёлках у администрации во Мценске молодёжь любит побухивать.
Этакое рисковое хобби, как зацепинг.
А, быть может, даже рисковее маленько.

А всё потому, что это место ничуть не меньше молодёжи любят полицейские. ППСники, патрульно-постовые!

Это те ребята, которые ходят по дворам и поглядывают, не посмел ли ты залить в своё горло бесстыжее горячительного напитка какого прямо у всех на глазах.
Если посмел - полезай в "буханку", красней, стыдись, уплачивай штраф, маму в школу!

И вот каждый день молодёжь мценская исправно приходит под эти ёлки - и рискует.
Надо отметить, риск неоправданный: оттуда юных любителей кутежа исправно вытаскивают за уши сотрудники ППС.
Однажды и мне довелось в школьные годы чудесные.
История банальная, рассказывать не буду, потому что важно в ней совсем другое.

У ППСников этих такие лица, будто не малолетку он безмозговую мамке спалил, он - поймал злостного преступника-рецедивиста.
В ходе сложной спецоперации. И название у неё какое-нибудь красивое. "Зачистка" там, "Антитеррор"!
"Я, - будто говорит его светлый лик, - закон! А ты - тля и вошь малолетняя".

Он сначала к тебе обязательно подойдёт, развалясь, ногами шаркая.
Потом прищурится, глянет на тебя с укором: что, мол, тут поделываем, молодые люди?
Так-так, вижу, бутылочки у вас тут. Алкоголь?

Молчишь, с ноги на ногу переминаешься, мычишь чё-то, а в голове тебя уже мамка батиным ремнём с железной бляхой по жопе охаживает.
И вот в этот момент, когда всё: ты вспотел, руки затряслись, а дома тебя закрыли и пускают только в школу проклятущую, он-то и говорит:
- Так, щеглы! Собрали-ка дерьмо своё по пакетам, донесли до урны, и чтобы я вас тут больше не видел!

И видно прямо, как лицо его меняется.
Пощадил! Отпустил малолеток! Не зажал в тиски закона, уберёг от детской комнаты милиции!
Потому что может.

А ты чего. Ты и рад.

А у вас имеются ёлки у администрации?
🌲 - имеются, а как же
🙅‍♂ - не имеются, я из мегаполиса вообще-то

Самара.
Или Тамбов. Или Орел. Или Псков. Или Челябинск. Или.

Фото: Obviously Dead

Наши сегодняшние героини – Маша и Настя.
Заваривай себе чай, садись поудобнее, мой читатель, рассказ долгий, да на подумать.

Маша и Настя абсолютно друг на друга непохожие, с какой стороны ни погляди.

Машка учится в десятом классе, планирует в университет какой московский поступить на экономиста – у неё алгебра идёт хорошо. Бойкая, высокая и красивая девчонка. Волосы вьются, как змеи, глаза карие – дерзкие. Машкины родители давно в разводе. Мать Машку контролировать с тех пор и не может. Хоть верёвкой к батарее привяжи – встанет, да пойдёт гулять. Вернётся пьяная, вся шея в засосах, а матери: «Да пошла ты!». Говорят, это называется «переходный возраст». Мать её веником по ногам, чтобы ноги от шеи не отличались – такие же синие.

Настя после девятого класса ушла в местный техникум на товароведа, сейчас она на втором курсе. Норов у Насти кроткий, а позиция жизненная – твёрдая. Батя, правда, пьёт, сколько Настя себя помнит, оттого Насте из родного города никак уезжать нельзя. Мать – лежачая, куда она без неё. Когда-то батя мать колотил, повредил матери позвоночник. А ещё когда-то Настя мечтала, что станет учительницей начальных классов, но и до ближайшего пединститута ездить далеко, да и зарабатывать нужно поскорее, матери помочь. Бывает, придёт домой, а батя последние деньги на собутыльников спустил, дома даже хлеба нет. Настя зыркнет на него по-злому, а он ей: «Чего уставилась? А ну пошла!».

И для чего ж я их тут собрал? Девчонок этих?
А вот зачем: затем, что они сами воскресным днём собрались. Они и ещё толпа зевак – ребят и девчонок. Машка и Настя сегодня будут драться! За парня! За любовь! Он, Серёга, с ними обеими разом любовь крутил. Вот, раскрылась тайна.
Полетят друг на друга с кулаками, как две орлицы, начнут друг другу волосы рвать. Крики, шум, толпа, телефоны подоставали – снять нужно успеть. А они колотят друг друга, кто-то кричит: «Бей её, тресни!», кто-то хихикает стоит. Гляди, мол, смешно как покраснела.

Кто-то из них обязательно победит, сорвёт гул толпы и пойдёт домой, улыбаясь. Другая разревётся, волосы повычешет расчёской, и тоже домой пойдёт.
Машка, кстати, потом не поступит никуда. А Настя закончит техникум – и так и пойдёт товароведом. Ни к чему они, уроки эти и пары. Вон, у жизни уроки поинтереснее будут: бей сильнее, бей первым, бей, бей!

Карабаш, Челябинская область.

Фото: Вадим Биргалин

​Ирка, Ирка, не оборачивайся!

Ваня и Ира жили в соседнем доме. В старом общежитии, а во дворе - лебеди из покрышек. От таких общежитий, хоть за три метра обойди, почему-то кислыми щами пахнет.

Родились они в семье алкоголиков с разницей в 7 лет. В семье, у которой почему-то получались очень красивые дети.
Ира, старшая сестра, почти сразу стала Ване мамой.
Сама сопля ещё, а санки тащит. Сама пол вершка ростом, а, гляди-ка, братишку за руку в сад ведёт. И лицо-то серёзное, взрослое.

Ни друга, ни подруги у Иры нет.
"Ты - бомжа!", говорят. Я всегда недоумевал, откуда в искренних детях столько искренней жестокости.
Однаждый кто-то из ребят одноклассников на землю монету кинул, подбирай, мол, поберушка. А Ира и подняла.
С тех пор на добрые слова от сверстников Ира расчёт не вела.

Вдвоём они, и играют вдвоём.
Вот сейчас - в прятки. Ирка уже до десяти посчитала, а Ваня спрятаться не успел, кричит:
- Ирка, Ирка, не оборачивайся! А она смеётся звонко на весь двор, кричит: "Попался!".

Прошло много лет. Ирка выучилась, уехала из Мценска на большую землю, вышла замуж за красивого военного с широкими плечами.
А Ваню органы опеки увезли. Родители даже не поняли ничего. Где там поймёшь, когда за третьей идти нужно, взять 0,7.

И месяца не прошло, Ира в детский дом примчалась. Со всеми документами и белым конвертом.
То ли чиновники цвет белый любят, то ли конверты, только вот часто эти конверты белые помогают в самых различных делах.
Ванька в тот же вечер к сестре уехал, стал обладателем нового велосипеда и веры в то, что всё ещё обязательно будет хорошо.

Ирка намедни во Мценск приезжала. Батя слёг.
Она только, говорят, к матери подошла - та на лавке пьяная спала.
Мать - в слёзы. На весь двор кричит белугой: "Ирка, помоги хоть деньгой! Ирка, родная кровь! Не брось мать, хоть бутылку купи! Ирка!".

А Ваня, как в дестве, сестру за руку схватил, и к остановке тащит, пока у той глаза засияли слезами.
- Ирка, Ирка, не оборачивайся!

Так и пошли.

Фото: Дмитрий Марков

Подмосковье, Луховицкий район.

Фото: Игорь Михайлов

У меня вчера опять взорвалась личка.

Многие писали: "Ты, паскуда, хаешь свой город, поносишь, на чём свет стоит, а сам!".
"Какого хера ты пишешь только плохое, одни алкоголики у тебя, и все несчастные?
Как будто, ёкарный бабай, в провинции, жить невозможно! А я вот живу! И ничего!".

Сегодня я хотел бы расставить все точки над i.
Я очень люблю свой город.
Даже так. Я безумно люблю свой город.

И этот блог - мой набат.

http://telegra.ph/I-ehtot-blog---moj-nabat-04-20

Красивая девочка Настя пишет красивые тексты для своего канала @moscowtutorial

Он, ясное дело, о Москве, но не из разряда дебильных дайджестов "10 мест с красивыми видами на Москву реку", это фуфло.
Настя идёт, шагает по Москве, параллельно рассказывая, что Москва построена на трупах,
а под МГУ замуровали бронзового Сталина.

А ещё она умело совмещает истории о церковных кладбищах и московских булочках с изюмом.
Вот такая Москва мне откровенно в кайф.
За контентными изысками о нерезиновой вот сюда: @moscowtutorial

Сегодня в рубрике "Народное творчество" уже знакомые вам Вячеслав Антонов и его сын Николай.

Да-да, та песня об ожидании мамы из тюрьмы.

В этот раз - о Трампе.

Бийск

Фото: Ivan Zarubin

​​​Дед Семён.

Жил во дворе соседнем дед Семён.

Так его все и звали - дедом Семёном, целый двор внуков будто.

Дед Семён всю жизнь отдал местному литейному заводу и детям - трём сыновьям от покойной уже жены.
Дед Семён страшно свою жену любил, всё Татьянкой звал, носил ей букеты из сирени, из первых майских одуванчиков плёл венки.
Потом его Татьянки не стало, и остался он с тремя сыновьями один.

Говорят, настоящая любовь все преграды способна одолеть, все невзгоды. И как дед Семён один остался, и любви у него, получается, осталась тоже половина всего.

От былой удали деда Семёна и следа не осталась - велосипед свой забросил, за цветами больше не ходил.
Вытащил на улицу к подъезду стул без спинки, старый, и сидел целыми днями.
Я, говорит, жду, когда с Татьянкой свидимся. Ну а пока, видать, сыновьям нужен.

А нужен был сыновьям дед Семён страшно.
Квартира у деда Семёна просторная, трёхкомнатная, с пятиметровой лоджией. Сам бог велел в такой квартире строить светлое будущее. А для прошлого слишком просторна она.

Приехал как-то старший сын Сергей с семьёй, зазвенели в квартире десткие голоса, хозяйка Сергеева закашеварила, дым коромыслом.
Пыль вековую - долой, сервант - на помойку, кресла столетние - бомжам!

Ну и дед Семёна - в каменский дом престарелых, как пережиток.
Вместе со стулом.

Говорят, он так на этом стуле и сидит, всё ждёт, когда с Татьянкой свидятся.

А на сына не злится. Он молодой, ему жить.

Учу кота говорить и выезжаю.

Нижегородская область.
Фото: Любаня дос Сантос

​О том, как у Серёги украли ботинки, и он сошёл с ума

Я уже рассказывал, что в провинции до сих пор живы рынки.
Когда я был пиздюком, мы с мамой только там и закупались моднейшим шмотом.

Ну кому не знаком приятный холод картонки под ногами? Кто не смотрелся в зеркало от серванта, придерживаемое продацом?
Кто не слышал тривиального: "Вам в этом в пир, в мир и в добрые люди"?

В рынках была душа.
Вот ты сейчас, мой читатель, придёшь в этот свой магазин, подойдёт к тебе бедолага-консультант с извечным "Вам чем-нибудь помочь?",
ты на него глянешь коронным отпугивающим взглядом, да и всё. Ровным счётом никакой души.

Продавцы на рынке продавать умеют, потому что по большей своей части работают на себя.
Сгоняют в Москву на садовод, привезут на автобусе одёжек разных в сумке, которую называют "мечтой оккупанта". И пошла торговля.

Во Мценске в нулевых Серёга торговал обувью. Торговля у него хорошо шла, бойко. Тут тебе и остроносые туфли, и шлёпанцы летние, и кроссовки Adibas.
Товар Серёга хранил в гараже. И как-то решил он хорошо вложиться в новую закупку, гараж коробочками до потолка забил. А их спиздили. Вот одной ночью взяли - и вынесли.
Серёга разорился, жена от Серёги ушла, прихватив с собой дочку и остатки денег.

Видимо, у каждого из нас вот эта граница есть, которую не видно, но перейди её - и тебя уже не вернуть. Ты за гранью, всё. Ты не справился, не вывез, и твой разум решает тебя обезопасить, чтобы ты ничего происходящего не осозновал.
Серёга натурально сошёл с ума. Посвистывал, говорил нескладно.

Теперь я Серёгу на рынке тоже часто вижу. Не с торговлей уже.
Он ходит по нему в клетчатых шортах в любую погоду и что-то под нос бурчит.
Вроде, помятый весь, одежда запятнанная, а туфли остроносые - начищены до блеска. Как в зеркало в них можно смотреть.
Он так и говорит: "Эти - последние мои. Я их берегу".
И, сдаётся мне, что остались у Серёги только эти туфли. Да он сам.

А погнали-ка за испанским солнцем!

История такая: есть прекрасная Ира. Ира переехала в Испанию - и понеслось.

Там её с завидной частотой выселяют из съёмного жилья, но она не отчаивается - танцует, учит испанский,
наблюдает за испанцами, устраивается на работу и хихикает над высказываниями испанского премьера.

Почему я читаю Ирины записки:
- потому что она круто пишет,
- потому что она пишет с юморком - а куда без него,
- потому что она постоянно встревает во всякие задницы - и выбирается из них парой элегантных па.

А ещё Ирины рассказы об Испании - как мандарины. Сочные, всем нравятся, и не нужно много ковырять, чтобы добраться до самого вкусного.

Вот, собсна, канал: @irinkabalerinka
ГИПНОЗ НА ПОДПИСОН