Дорогая, я дома. Дмитрий Петровский.
Читала эту книгу в поездке, после бессонной ночи, захлебываясь - от каждой страницы - от недостатка серотонина, но избытка восторга. Разделившись на я-моя душа, которая где-то там и еще не догнала меня, и я-моя биология и физиология, утонувшая в раздроченной химии тела. Бешеной смеси норадреналина, допамина, обратно захваченных редких серотонинов, небольшого количества этилового спирта, залитого кофеином, - в общем, стандартный коктейль...
А потом, потом долго думала, что же я могу о ней написать. Потому что я от слова совсем не ожидала, что я вообще в принципе уже способна захлебнуться восторгом от книги.
Да, у меня есть свои заморочки - я привереда. Есть вещи, которые просто корябают шкурку моего органа, ответственного за восприятие прекрасного. По этой причине, например, я совершенно не могу читать Сапковского. Вот прямо ненавижу книги про "Ведьмака" - за имена, за словообразования, за прочие недофэнтезийные выебоны, которые оставляют смутное ощущение вот этих всех эльфийских толчков в платьях из бабушкиных тюлевых занавесок и в плащах из старых скатертей...
... И корявым языком грешат и авторы, и переводчики, и читатели, между тем...
Но - не Питер Хег, не Джо Аберкромби, и не Дмитрий Петровский.
С первой страницы понимаешь, с первых трех слов, - будешь ты читать эту книгу дальше или нет. Как с первой ложки утренней каши. Во-первых, это реально великолепный, по нынешним меркам, - язык и владение словом. Ни единой шероховатости текста, ни единой зазубрины, - от которой нет-нет да поморщишься, перелистнешь. Нет.
Я не умею писать про книги, я не литературный критик, я вообще другим на жизнь зарабатываю. Поэтому дальше - коряво.
По-моему, это прекрасная сказка - про Апокалипсис. Который уже наступил, - но совершенно не так, как мы ожидали. И никто этого и не заметил. Автор, кстати, не один раз и не два раза упоминает в тексте Рагнарек - и да, это он. Это действительно стремительно рождающийся - на уже почти обнаженных костях умирающих старых богов - дивный новый мир. Который, по сути, никому и не нужен...
И я все никак не могла понять, что же мне это смутно, очень смутно напоминает.. Этот гипер-эстетизированный черный бархатный подвал - аналог Людвиговской башни из слоновой кости... Эти призрачные аллюзии на Фаулза - на "Башню из черного дерева", на "Коллекционера"...
И сегодня (собственно, почему я это все пишу) я поняла, что это похоже на "Лекарство от здоровья" - триллер Гора Вербински. Где точно так же один из героев безудержно пытался хвататься за ускользающую красоту, пытался удержать то, что неизбежно меняется, пытался создать некий снапшот своей реальности, запечатанный в пространстве... И тебе больно, и грустно, и мерзко, и противно, и очень, очень, невыносимо буквально жаль - всех. И его, и всех остальных, - и себя. И понятно, очень понятно.
Но - Рагнарек наступил. Надо признать. Выйти и вдохнуть в себя воздух измененной реальности - где красота уже искажена. Увы.
#books