Русский писатель бывает двух видов. Один – женщина трудной судьбы, которая вечно собирает деньги в соцсетях на прокорм своих многочисленных детей, которых таскает, как котят, по городам и весям мира в поисках тепла. Другой –толстеющий мужчина с бабьим голосом, читающий по городам и весям мира лекции о кровавом режиме и немного о литературе.
Есть еще один вид, миллиметровый, который давно не живет в Москве и в России в принципе, курит, несмотря на молодость, трубку как какой-нибудь, не к столу сказано, Минаев, тяготеет к ношению жилетов, знает много языков и смотрит на мир ласковыми глазами. Борцы с палестинским народом таких не выносят и за писателей не считают. Так что считай его и нет вовсе.
И тут мне, как назло, попалась книжка именно такого несуществующего писателя, хотя и зарекся я читать всю эту советскую самодеятельность, которую они с 24 года называют литературой. Хотя, как можно всерьез рассматривать людей, которые ваяли свои вирши ради телячьего пальто из рук таких же комиссаров? Какие-то красные графья и их жирные наследницы, владивостокские страдальцы, гении ресторана ДомПиса, авторы бесконечного гимна. Они все едины.
Их можно только рассматривать как класс людей, которые своими живенькими набросочками лепили антропоморфную маску самому бесчеловечному режиму в новейшей истории. То есть как ни крути – соучастники. И ручки у них в крови по локоть. Не чернила это вовсе.
Великолепный
@fuckyouthatswhy— о книжечке вашего покорного
http://telegra.ph/Uroki-literatury-How-to-Irritate-People-04-06