
Я находился далеко от дома, в дешевом гостиничном номере, каких никогда не видывал, был возбужден и утомлен путешествием, слышал шипение пара снаружи, скрип старого дерева гостиницы, шаги наверху и прочие печальные звуки, я смотрел на высокий потрескавшийся потолок и в течение нескольких необыкновенных секунд никак не мог вспомнить, кто я такой.
Я не был напуган. Просто я был кем-то другим, неким незнакомцем — и вся моя жизнь была жизнью неприкаянной, жизнью призрака. Я проехал половину Америки, добрался до пограничной линии, отделявшей Восток моей юности от Запада моего будущего, и, быть может, и произошло такое именно там и именно тогда, в тот странный багровый предвечерний час.
Джек Керуак · В дороге






