Жизнь — вокзал, скоро уеду, куда — не скажу.

Марина Цветаева

Для человеческих отношений очень важно осознание этого факта: другого человека не изменишь. Ты либо любишь его таким, какой он есть, либо не любишь; принимаешь его как есть — или не принимаешь. Но пытаться изменить его сделать таким, каким ты хотел бы его видеть, — все равно, что пытаться превратить собаку в кота или кота в коня.

Мигель Руис

Любовь — это не обязательно отношение к определённому человеку; это установка, ориентация характера, которая задаёт отношение человека к миру вообще, а не только к одному «объекту» любви. Если человек любит только какого-то одного человека и безразличен к остальным ближним, его любовь — это не любовь, а симбиотическая зависимость или преувеличенный эгоизм.

Эрих Фромм «Искусство любить»

Отправьте важному человеку ❤️

Цитаты любимых писателей

круг первый.

я влюбился в твои глаза.
почуял неладное,
но вместе с тем ощутил азарт.

круг второй.

я целую пальцы твоей руки.
мы близки,
но в то же время чудовищно далеки.

круг третий.

просыпаюсь в твоей кровати
с мыслью о том,
что, пожалуй, хватит.

круг четвёртый.

ухожу через чёрный ход.
снова чую неладное,
но считаю, что скоро пройдёт.

круг пятый.

ты приходишь ко мне во сне,
чтобы я не забыл
о своей пред тобой вине.

круг шестой.

палец на ощупь нашёл курок.
я люблю тебя.
и пускаю пулю себе в висок.

круг седьмой.

снова твои глаза.
я в аду уже год.

куда-то делся былой азарт.

я почти привык.
временами подводят нервы.
заглушаю крик.
закрываю глаза.

круг первый.

Я молчал, потому что забыл слова, нет, не звуки, а их сокровенный смысл, как зимой снег сыпется в рукава, как болят глаза от огней и искр. Как она смеется. Как смотрит вдаль. Как свернется калачиком подле ног. Я забыл, как изящна её печаль, и как сладостен режущий ночь звонок. Когда сотни лет я ищу страстей, я меняю сотни своих личин. Но один звонок - и я рядом с ней, и плевать, что есть миллион причин развернуться, уйти, посылать к чертям, ненавидеть, толкнуть ее в свежий снег. Она смотрит в души моей сгнивший храм, мой родной, всепрощающий человек. Все равно я уйду, чтобы этот миг все сильнее жег меня изнутри. Я всегда представлял нас в обложках книг, я всегда предвкушал, как скажу "прости".
Но однажды она не смогла простить. Я все так же смеялся и шел вабанк. У меня было все, чтобы просто жить - и друзья и женщины и кулак. Жизнь крутилась, все также цвели сады, и меня продолжали любить... Зачем. Ее голос, звучащий из темноты, становился все тише, исчез совсем... Она так же искренне и легко отдала свою душу, смогла отдать. А я просто глупец, что на грани снов не осмелился больше ее держать. Я боготворил и бросал на нож, говорил "люблю", причиняя боль.
Но на поле с пеплом восходит рожь.
Словно не было нас с тобой.

Хрустальная Марго

Любовь вносит идеальное отношение и свет в будничную прозу жизни, расшевеливает благородные инстинкты души и не дает загрубеть в узком материализме и грубо-животном эгоизме.

Иван Бунин