От того что ничто меня больше не радует и нечем заняться (есть, но это все бессмысленно и не тот настрой), накрывает жесткая тоска.
Заставляю себя делать чота, через сили занимаюсь тем, что приносило радость, но это только усугубляет.
Как же надоело это, я просто существую как одноклеточное