Кризис жанра Новостей больше нет, от слова совсем.
Ну, подарил Владимир Владимирович столько-то хуллиардов очередному Ебиленду.
Ну, скоммуниздил полковник Головочленов свои законные пиздьльоны.
Ну, обнаружили новый гектар квартир у чиновника Херлера.
Ну, прошли 10О тысяч олухов крёстным ходом по Нижней Козлокуевке, а в Старой Маньде залило дерьмом так называемую поликлинику.
Ну, назвал очередной ушлепок из властных структур всех нас скотобазами из хрущёвок.
Где-то что-то звизданулось, взорвалось, сгорело синим пламенем, утонуло, сгинуло ко всем чертям.
Повсеместно кого-то винтят, сажают, судят за то, что посмотрели недобрым глазом на нежных, словно туалетная бумага, силовиков.
Ну, кого, кого этим можно нынче удивить? Все наперёд известно, неудивительно, неинтересно.
Интересно было бы с частицей «не» - вот у этого не нашли дворцов, а вот эта хреновина не сломалась на старте. Но - нет, нет такого!
И, объевшись этой отрицательной правды, начинаешь скучать по позитивному советскому вранью - по удоям-надоям, по пускам-плавкам, по поцелуям с Хонеккером.
Ах, как хочется, как хочется доблестных советских хлопкоробов вместо недобросовестных восточных гастарбайтеров! Цветущих садов вместо грязи и зловония современности.