СВ
никто не приходит к нему в психбольницу – забытый Пьеро в одеянии белом оставлен здесь, чтоб от любви излечиться, любви безответной, печальной и первой. никто не приносит ему апельсины, не лает под толстой обшарпанной дверью. он пишет стихи, посвящая мальвинам. он пишет почти без изъянов в размере: банальные рифмы, чуть-чуть плагиата, немного тумана в готическом стиле. скупая слеза прошибает медбрата, но те, кто нужны, о Пьеро позабыли.
с осенним дождём перемешаны слёзы, и белая пудра почти что облезла. ему опять снились те синие косы и лечащий доктор сутуло-нетрезвый.
гипноз не помог, ни о чём все микстуры, его пациент ну почти безнадёжен. «какие же девочки всё-таки дуры, – врач думает, – мальчики, кажется, тоже. куда их девать, белокрылых и падших, поломанных так, что не знаешь, как склеить?»
никто не приходит. в больничной рубашке Пьеро бродит грустно по мокрым аллеям.
@word_and_deeds
с осенним дождём перемешаны слёзы, и белая пудра почти что облезла. ему опять снились те синие косы и лечащий доктор сутуло-нетрезвый.
гипноз не помог, ни о чём все микстуры, его пациент ну почти безнадёжен. «какие же девочки всё-таки дуры, – врач думает, – мальчики, кажется, тоже. куда их девать, белокрылых и падших, поломанных так, что не знаешь, как склеить?»
никто не приходит. в больничной рубашке Пьеро бродит грустно по мокрым аллеям.
@word_and_deeds
