На самом деле вся современная массовая культура — мимолётная дрянь, которая не стоит вашего мизинца и заслуживает одного лишь глубочайшего презрения. Поверхностные мысли провонявших кофе педерастов в шарфах. Надменные гримасы подростков, изображающих из себя элитных быков-осеменителей. Одинаковые стендаперы, у которых на одну трусливую шутку три алиби, пять отговорок и одно извинение перед Кадыровым. Натужные попытки быть остросоциальными, рассказывая с набитым чёрной икрой ртом о несуществующих проблемах типа ксенофобии или дискриминации женщин. Пустышки, ничтожества и инфузории, которые всех сдадут на первом допросе. Пыль на глади русской истории. Фикция.
Настоящая русская культура, русская вечность, русская жизнь — это Грушинский фестиваль. Там — Истина. Там — Просветление. Там — Имперская Мощь. Туда, в далёкую и загадочную Самарскую Область, где комары, дожди и летний холод, каждый год совершают своё паломничество к огромной гитаре, омываемой водами священной Волги, СОРОК ТЫСЯЧ Избранных. Аристократов духа. Настоящей русской элиты, о которой столичные неженки так трогательно тоскуют, уплетая свои бургеры.
Сорок. Тысяч. Человек. Без этой вот вирусной рекламы на ютубе, видеообращений, светской хроники, уличных биллбордов, телесюжетов, мерча, интервью у Дудя, стримов, подкастов, инстаграмов, фотосессий и прочих вещей, недостойных приличного человека, сорок тысяч Праведников каждый год едут в Самарскую, сука, область, чтобы пронзить вечное русское небо громовым:
— Всем нашим встречам разлуки, увы, суждены!
Вся ваша культурная жизнь — грязь на их старых берцах. Там, на Грушинке, среди брезентовых палаток, старых гитар, неуклюжих ухаживаний за женщинами, там на величавых берегах Волги раз в год собираются Хозяева земли русской. И в водах не ФГУП «Водоканал» омывают они тела свои, но в священной русской ледяной реке. И не огонь бесшумной газовой плиты со скидкой из «Эльдорадо» греет пищу им, но трескучие костры, зажжённые балабановскими спичками. И верные боевые подруги самоотверженно ублажают их холодными ночами не в новодельных отелях «Лотте Плаза» (это любая дура согласится), но в тесноте и мнимой уединённости туристических палаток (а тут мы уже видим большой нравственный подвиг).
Брежнев. Андропов. Черненко. Горбачёв. Ельцин. Путин. Медведев. Афганистан, Приднестровье, Чечня, Осетия, Донбасс, Сирия. Застой, перестройка, социализм, капитализм, дефолт, гламур. Две олимпиады и мундиаль. Диско, русский рок, русский рэп, РнБ. Всё приходит и растворяется в небытие, и только
— Лыжи у печки стоят, гаснет закат за горой
вечно звучит на фоне летнего заката. И вся остальная русская история и культура последнего полувека рассыпается с пыль. Русский национальный костюм — свитер, непромокаемая ветровка, резиновые сапоги, камуфляжные портки. Русская национальная архитектура — брезентовая палатка с самодельной надписью «Кольский 1969». Русская национальная музыка?
— И я хочу в Бразилию к далёким берегам!
Склонитесь перед этими людьми и признайте их мощь и превосходство. По своей душевной доброте они никогда вас не уничтожат, но они совершенно точно вас переживут. Никакие тернии их не пугают, никакие постметамодернизмы не смеют нарушать их интеллектуальное спокойствие, никакие политические потрясения нипочём. «Качнётся купол неба, большой и звёздно-снежный» — всё. Речка, костёр, гитара — хватило на 50 лет, хватит и на 500.
