Почти год назад мы с вами
говорили о том, что любой текст может быть произвольно дописан — как прямым продолжением, так и приквелами, вбоквелами и т.п. О том, что тексты, которые мы знаем и любим, потеряли герметичность.
И что это — высшее проявление известной максимы "художник так видит". Может быть, тот же художник, который написал первоначальный текст. А может, совсем другие художники, получившие права на манипуляции с ним. Не суть. Все равно перед нами — если отсчитывать от первотекста — высшая степень свободы творчества: произвол творца.
Стало быть, пора поговорить о высшей форме реализма в искусстве. Тем более, что облечь некоторый текст в эту форму — довольно просто. Не надо ничего придумывать, чтобы достичь высшего реализма. И с характеристиками текста как такового — хоть изначального, хоть продлённого, хоть жизненного, хоть трижды фантазийного — она не коррелирует никак.
Высшая форма реализма в искусстве — когда резко заканчивается тот или иной сериал.
Вот шел он, шел. Мы его любили, любили. И закончился он на логическом финале. Breaking Bad, Sherlock, Elementary. Гарри Поттер как "Гарри Поттер и..." Все, как планировалось творцами. Четко в свой срок.
Ну так это не наш случай. И вообще не реализм. И тем более — не его высшая форма в искусстве.
А вот когда Пенри-Джонс замирает посередине Whitechapel, а Тим Рот — доктор Лайтман — на пике Lie to me,
когда вдруг закрывается агенство Дирка Джентли, и барристеры вдруг оказываются посреди Лондона в Silk,
когда вдруг в своих семидесятых застревают оба копа из Mindhunter'a, не желая общаться с нами накануне двадцатых
— знайте: это тот самый случай, когда жизнь берет верх над искусством. Поскольку имманентное жизни качество — ее конечность. Точнее — внезапная конечность. Об этом еще в одной хорошей книжке написано. Законченной. Про сатану в Москве.
А проявления внезапного конца бывают разными. Они переехали. Вы раззнакомились. Им надоело, они переключились. Вам надоело, вы занялись чем-то другим. Они умерли. Вы умерли.
Внезапный конец текста есть торжество жизни. Как в другой книжке того же автора, что про "внезапно смертен". Не в "Мастере" — но в "Театральном романе".
И выше этого никакого реализма не бывает. Как ни изобретай.
На нашем канале — Франц Шуберт, "
Неоконченная симфония". Две части из положенных четырех, а больше нету. Не потому что автор умер. А просто занялся другими делами. Берлинский филармонический оркестр, за пультом — Леонард Бернстайн.