Стою сегодня, стало быть, в достаточно серьёзном и вполне известном мебельно-хозяственном магазине на Новой Риге, покупаю всякую мелкую ересь для дома. На кассе продавщицы интересуются, нет ли у меня наличных.
Да есть, говорю. У меня всегда есть. Я ж мужик, блять. Как у меня может не быть наличных? А что, мол, стряслось?
Зарплату, мол, чтоб нам выдали. Все расплачиваются картами, а нам-то хозяин заносит наличными, и вот уже почти три недели ждём.
Здесь стоит уточнить, что когда я такое слышу, у меня падает планка и наливаются кровью глаза. Дело в том, что половину сознательной жизни я являюсь чьим-нибудь работодателем, а в свои 45 - ещё и крупным. Настолько крупным, что изрядная часть моих подчинённых даже не подозревает, что они мои подчинённые. В затейливых хитросплетениях русского медиабизнеса, на поприще какового ваш покорный слуга имеет честь уже довольно много лет подвизаться, такое возможно, и очень легко.
Ну так вот. В моей жизни пока ещё ни разу не случалось, чтобы я задержал кому-то зарплату. Зарплатный фонд для меня является Священным, блядь, Граалем, и даже святее. Меня просто наизнанку выворачивает от одной только мысли, что люди, которые трудятся для того, чтобы сделать мою жизнь лучше, не получат заработанного своевременно. Я и категориями-то такими не мыслю. Я зарплатный кредит, блядь, возьму, в конце концов - такое периодически случается. А тут - двум несчастным возрастным бабам с кассы? На три, блядь, недели?! В 2020-м, блядь, году?!
Послушай сюда, дружище. Мне уже известно, кто ты, и есть ощущение, что так или иначе ты это прочтёшь: этим я тоже озаботился. В конце недели я аккуратно загляну в твой салон ещё раз. И если выяснится, что зарплату твои бабы так и не получили, то вся та гора не шибко нужного мне барахла, что я выволок из твоего магазина, чтобы закрыть твои долги, отольётся тебе, свинья, в таком граните, что ещё несколько лет потом рывками будешь ходить, и от телевизора шарахаться. Так что лучше бы ты это прочитал, чем нет.